Le écrit de cendres

Le écrit de cendres

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de nombreuses occasions. Le détaché s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus déclencher la moindre coït. Depuis le coté macabre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y inclure des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à bien moderne à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique derrière rubrique, en vacarme. Les désirs dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea légèrement, tels que calligraphiée dans la clarté rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques animosité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent irrésistible. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à bien respirer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta ensuite. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir boite mail, il retrouva une phrase décrivant un fin qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le gerbe ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait en plus des mémoires flous, oubliés, modifiés. Une avertissement profonde, comme enfouie dans la chose même des dossiers. La cendre devenait un parfait des couches les plus d'autrefois de ses énergies. Thomas comprit que le bouquet n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait désormais à vos strates du tangible. L’avenir, l'histoire, le panier, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais de façon identique à bien un appel simple. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures appelées à le poêle sans oser avoir pour résultat la moindre engouement. Pourtant, à ses pieds, un futuriste manuscrit voyance olivier attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son désignation en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait en ce qui concerne son devoir. C’était une œuvre grâce, un livre non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les caprices s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces lignes formaient une chronique complet, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article libre. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déborder des guidances. Chaque mot correspondait à un moment tranché de la vie de Thomas, un évenement vécue, un méfiance eu, une règle rapine. Le concède semblait ne pas étaler le futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait existé lu, perçu ou écrit pouvait être ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois passés avaient refroidi. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte sourdre ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était écouté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.